Inventur

Ich habe 2 Wohnungen - eine halbleere und eine chaotische - von denen keine mein richtiges Zuhause ist. (Das ist nur sie.) 17 Sorten Tee im Küchenschrank, von denen keiner so gut schmeckt wie der Tee, den ich trinke, wenn ich bei ihr bin. 13 Paar Schuhe, von denen mich eins verrät, denn ich trage es an meinen Füßen, wenn ich sie verlasse. (Aber es sind nicht die Schuhe. Ich bin es, die Verrat begeht.) Ich habe 118 Bücher, von denen keins mit den Worten gefüllt ist, die es brauchen würde um zu beschreiben, wie sehr sie mir manchmal fehlt. 25 Kleider, von denen ich eins getragen habe an dem Tag, an dem sie mich in den Arm genommen hat, so als würde sie mich nie wieder loslassen wollen. (Es ist absurd, wie oft ich daran zurückdenke.)
5 Pflanzen, von denen alle den Tod ihrer Pflanzenfreunde mit ansehen mussten. (Ich hingegen habe nie etwas sterben sehen. Außer ihr, in meinen Träumen.) Ich habe 11 Ordner, von denen einer gefüllt ist mit Seiten, denen ich meine Geheimnisse anvertraut habe. (Sie bringt Licht in mein Leben. / Sie ist so schön. / Ich denke viel an sie. Zu viel.) 2 Mappen, von denen eine Gedichte enthält, die man nie lesen wird. (Die sind nur für ihre Augen bestimmt.) Ich habe 4 Armbanduhren, von denen mir keine sagt, wann es an der Zeit ist, sie wiederzusehen.
Und ich habe 86 Lippenpflegestifte, von denen ich keinen benutze, jemals. (Ich sage es mir immer wieder: es gibt noch Dinge, in denen sie nicht existiert. Ich muss sie nur finden.)